To nije, Rabbi, tvoja skica
Proljetnog cvijetka. To je više.
To nije hladna maćuhica!
Kadifa cvjeta. I miriše!
Ona u vatri gori, gori,
I u vrućici bunca, bunca,
Pa vrelo ljeto od nje stvori
Fotokopiju žarkog sunca.
Neki je hvale, neki grde;
Neki je sade pored plota;
Nekima opet strašno smrde
Latice njene od somota.
A spomen na nju (pol u šali),
Nek bude ovaj… sonet mali.
Proljetnog cvijetka. To je više.
To nije hladna maćuhica!
Kadifa cvjeta. I miriše!
Ona u vatri gori, gori,
I u vrućici bunca, bunca,
Pa vrelo ljeto od nje stvori
Fotokopiju žarkog sunca.
Neki je hvale, neki grde;
Neki je sade pored plota;
Nekima opet strašno smrde
Latice njene od somota.
A spomen na nju (pol u šali),
Nek bude ovaj… sonet mali.
Nema komentara :
Objavi komentar
Hvala na vašem komentaru. Isti će biti objavljen nakon pregleda moderatora.